Cronicas desde New York : Skol , Cheer , Salute

Gracias, espero lo disfruten y realmente quede bien en aquella pared junto a la cama ... Estas fueron mis ultimas palabras antes de despedirme de Emy y su esposo luego de entregarles aquella espantosa pintura superpoblada por dorados y aquel rojo crimsom que combinados en mis pinturas generan una sensacion medio bizantina medio barroca que tanto detesto . Nueva York no es asi , realmente creen que pintarla en oro devolvera a la ciudad a aquellas viejas epocas doradas ? Claro , esto ultimo lo pense pero no se los dije de la misma forma que no conte la plata ante su asombro. Una sonrisa , un cuidate , media vuelta y paso sostenido hacia otras almas , almas empaticas , almas amigas. Debia estar ahi trabajando. Para aquellos que no lo saben me dedico al arte . No se nada de esto , dificilmente me entretenga mas de 1 hora en algun museo , jamas entedere porque aquellos cuadros cuestan 60 o 100 millones de dolares y otros no consiguen ni ser mirados. La eterna discucion del arte ... que es arte , que no lo es , bueno, malo , basura barata o hostentosas mierdas que de ser vendidas y redireccionadas a los barrios humildes cortarian con el hambre en aquellos campos del horror . Yo me pregunto , hacer esto ultimo no sera realmente arte ? Pero no es asi , los humanos preferimos reunir estas obras en bien iluminados compartimientos que luego visitamos e intentamos entender porque cuestan lo que cuestan. Me diras que tambien emociona ...(claro que lo hace si es arte y del bien cotizado ) pero personalmente no puedo evitar que emerjan esos sentimientos de ambigua y por momentos feroz lucidez que no siempre me permite disfrutar del "arte por el arte " sin sacarlo de su contexto materialista. Volviendo a mi vida; me encontraba ayer en Union Square , la plaza donde vendo mis pinturas pero no trabaje ayer. Es que no habia dormido , no tenia ganas realmente y posiblemente lloveria, asi que me limite a repartir unas entregas pendientes a un par de clientes y luego decidi visitar a mis amigos de la plaza. Una hora antes la mayoria se habian ido, es que efectivamente habia llovido y no parecia querer escampar. Me encontre con Mickey un viejo fotografo amigo , realmente viejo de como 70 años pero insuperable estado fisico. El llega a la plaza practicamente todos los dias montando su bicicleta desde Brooklyn especialmente diseñada por el con dos enormes compartimientos a modo de baul en los costados de la rueda tracera. Una verdadera bicicleta choppera , como le digo yo. Se estaba llendo y me pidio que le cuide un bolso de Keith que este le habia dejado una hora atras luego de desaparecer por completo. Acepte el compromiso , no sin antes planear una broma para Keith . Saque la mitad de las cosas del bolso que me parecian de valor . Una camara fotografica , un IPod y una cajita con tarjetas que se me anotojaba barato pero bonito . Deje el bolso semiabierto en mitad del paseo publico en la plaza y llame a Keith por telefono preguntandole donde estaba , diciendole que habia encontrado a varios de nuestros colegas (artistas callejeros) y que estos me habian dicho que el estaba en plaza justamente donde yo me encontraba. La trampa estaba tendida , era solo cuestion de esperar. Nos vemos en 5 minutos en donde siempre "dude" , me dijo. Se referia a nuestro clasico punto de encuentro , la estatua de Gandhi que afortunadamente se encuentra a tan solo 10 metros del lugar donde habia dejado el bolso. Perfecto, me dije y supongo que se me dibujo una sonrisa maliciosa en el rostro. Keith aparecio , me vio a mi busco a Mickey con la mirada , vio su bolso solitario mientras me saludo a la distancia se precipito sobre sus pertenencias , bueno parte de estas. Lo salude y simule sorpresa al notar que ese bolso le pertenecia. Wow , dejaste tu bolso aca ? Que paso ? le dije . Sabes donde esta Mickey me pregunto mientras descubria la auscencia de su camara inicialmente y luego el IPon , al parecer no presto mucha atencion a la falta de la cajita que se me antojaba tan bonita je je. No , le dije ... falta algo ? pregunte. Si , me sacaron cosas , fucking shit bro ! Pero que paso ? dejaste tu bolso con Mickey y este se fue ? Creo que si ... what thaa fuuuck !!! Los siguientes minutos se resumen en una sinfin de puteadas dirigidas a Mickey , incesastes interrogaciones de Keith a todos nuestros colegas de la plaza y finalmente lo mas logico , una llamada telefonica a nuestro amigo ciclista Mickey. El inminente fin no se hizo esperar ya que aunque no paresca yo tambien puedo ser piadoso. Mientras este llamaba a Mickey intentando yo sincronizar con las palabras de este que seguramente me estaban desenmascarando fui sacando sus pertenencias de mi mochila mientras le decia que ya que no se habia dado cuenta la falta de la cajita con tarjetas merecia quedarme con la misma. No hubo violencias fisicas pero tampoco pude quedarme con la cajita . Nada que no puedamos sobrevivir y hasta festejar. Es que para festejos nosotros realmente fuimos mandados a hacer, asi que minutos despues nos encontrabamos en la camioneta (una van) de Keith junto a una amiga danesa que magicamente saludo desde las profundidades del vehiculo cuando su dueño (aquella victima de mis aburrimientos e inmadurez) abrio la puerta corrediza. Y si , entramos a Habba Babba (asi se llama la van de Keith) es un mundo aparte. Keith tiene una muy acojedora cama , estanterias donde coloca cuidadosamente sus fotografias que tambien vende en la plaza . Un pared interna colmada de opiniones y contribuciones artisticas de anteriores visitas . Entre estas tambien se encuenta un pinturita a modo de mural que tiempo atras le dedique a Habba dando de mi lo mejor , que no es mucho pero alcanza . Los 3 pa' dentro , cerramos las cortinas , musica (Leonard Cohen al comienzo) y por supuesto un buen porro . Es que eso es Habba , un verdadero submundo paralelo estacionado en el corazon de New York , Manhattan inalterable ante el pasar de nuestros años o el pasar de los policias a tan solo metros del lugar. Risas , porros filosofia existencial ... el clasico oseo de la burguesia mediocre de jovenes en la eterna busqueda queriendo querer un verdadero compromiso para con el mundo. En ingles se podria explicar muy rapidamente diciendo, Just bullshiting ! Mi ingles es pesimo , pero cuando me fumo uno me invade un ataque verborragico que pareceria conectarme con aquel conocimiento subconciente del idioma que debo tener. El problema es que cuando me paso de la raya no paro de hablar, divertirme y divertirlos pero lentamente me voy alienando en mis mundos piscoticos y ya no presto la misma atencion , ya no entiendo ni pretendo enteder. Ellos no lo saben pero yo estoy saliendo de una crisis interna que me situo en una confuza red de sinrazones , de no sabe/ no le importa o un ya no le importa saber . Un nihilista en su aspecto mas negativo pero con un siempre presente haz de luz que promete alguna cura , promete pero aun no cumple . Salgamos de aca, dije. Vamos a tomar algo por ahi. Todos de acuerdo. Limpiamos el chiquero en el reducido espacio, y nos preparamos para reconectarnos con el mundo exterior. No se imaginan lo shockeante que puede ser reabrir las puertas corredizas de Habba y enfrentarse con cientos de personas. Del relax de un porro al vertigo urbano neoyorkino en tan solo un segundo. Nada facil de digerir y tan solo una delgada puerta de metal bordeando dos naciones vecinas pero que en esos momentos aparentemente eran rivales. Recuerdo que reafirme mis pensamientos sobre la pintura que habia entregado unas horas antes. New York no es bizantina biz biz biz ... bizarra quizas , dorada las pelotas !! Encendi un cigarro y comenzamos a caminar hacia la cerveceria mas proxima a tan solo una cuadra de la plaza. Ellos entraron y yo me quede en la vereda para terminar mi cigarro mientras veia a unos 20 skaters pegando saltos sobre obtaculos estrategicamente situados. Willies , 360 , doble saltos y todas esas piruetas que alguna vez intente hacer sin obtenere mayores resultados que la acumulacion de moretones y derramamiento de sangre sobre el pavimento . Tuve la feliz idea de cruzar la calle para pedirle prestado el skate a alguno de ellos por unos minutos . Pero recorde que estaba fumado , que los amigos seguramente me negarian tal favor y por sobre todas las cosas tengo panico escenico y se hacia evidente que todos me mirarian como a un bicho extraño que es en definitiva lo que seguramente soy para ellos. Prendi otro cigarro y me quede contemplando entre bocanadas de humo y nostalgias de aquello que no fue pero que claro , ya no importaba .... nihilismo una vez mas . Mecanismo de defensa o simple estupidez. Entre finalmente a aquel antro mas parecido a un supermercado que a una cerveceria. Tomar unas cervezas es menos riesgoso que andar en skate, me dije. Tres horas mas , liturgia , tres visitas al baño , risas y muchos brindis . Aprendi a brindar en danes , se dice Skol como la popular cerveza brasilera . No debe ser coincidencia supongo. Asi pasaron las horas , entre cervezas , cheers , salutes y skoles . Hablamos de nuestras pseudolegalidades en Estados Unidos ya que en eso coincidimos con Christine (la danesa) mientras Keith aportaba sus opiniones desde una posicion un poco mas comoda de ciudadano "legal". Para serles honesto , no recuerdo ni la mitad de las charlas , producto de mis desmemorias marihuaneras supongo y mi limitado interes. Dimos por finalizado el encuentro , cada quien por su camino no sin antes cumplir con el ritual de anunciar que esta despedida no es mas que el comienzo de un proximo reencuentro. Y me fui tranquilamente caminando , perdiendome entre las cuadriculadas calles de la ciudad. Siempre la misma lugubre sensacion de estar perdiendome de algo, pero de que ? Ya en el subte camino a casa me calme, la habia pasado bien y habia aprendido una palabra en danes . Asi que brindo por ello, Skol !!